Vexo como a agulla do reloxo chega ás tres. Temas de jazz asoman polos auriculares. O silencio deixou de ser silencio, aínda que isto, meu Deus, non é ruído. O jazz nunca é ruído. Fóra está de chuvia pero non chove. O ceo está gris; hai máis nubes negras que sombreadas.
Son Argimiro Loureiro, O…
calendar_today 05/mar./24